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25 janvier
des tours de manèges
crasseux terreux
taiseuse haleine dorée
fichée drue
dans sciure de blé tendre
l'âge passé
le regret enkysté à l'envers
s'allument brancards sanglants
lente nuit passée en trombe
ne rien dire de toute cette foutaise
monologue de la veine bleue
ou juste, peut-être,
"je t'aime, Albert."
L' histoire a soif de déluges.